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La Lame et le Sang

Une trilogie de fantasy dans le Japon médiéval par Julien Schneider

Une arme maudite

« Il n’y a plus assez de guerres pour ce sabre, pensa Takeshi. Plus assez de personnes à tuer sans conséquence. Ce katana est d’une autre époque... »

Illustration Radja Sauperamaniane - n'hésitez pas à allez admirer son travail ici: https://www.facebook.com/RadjaIllustrateur/

Takeshi est le détenteur d'une arme particulière qui semble dotée de certains pouvoirs. Il porte avec lui le katana de ses maîtres, une lame rougeâtre trop longue où l’on a enfermée une malédiction oubliée. Le sabre le pousse à se lancer dans toujours plus de combat pour s'abreuver du sang de ses victimes. La lame de Takeshi serait apparentée aux nodachis par sa taille, pourtant son aspect laisse à penser qu'elle est bien plus ancienne que n'importe lequel de ces grands sabres. 

On profite de l'occasion pour vous dévoiler un premier court extrait. Nous vous en présenterons d'autres régulièrement tout au long de la campagne.

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Le ronin était calme et respirait avec douceur. Son visage restait détendu, aussi pâle qu’avant le combat. Il avait confiance en son talent. Son sabre était dans son fourreau et l’école d'où il venait était connue pour ses techniques de iaï dans lesquelles il excellait. L’étranger se plaçait sereinement en garde face à lui, en s’éloignant du feu. Musashi avait eu le temps d’observer le coup de son adversaire. Le déhanché ridicule qu’il avait eu démontrait une pratique d’amateur et son katana semblait plus court que le sien. Le ronin avait la vitesse, l’expérience et l’allonge. Il sourit quand il vit les efforts tardifs de Takeshi pour tenter de cacher sa lame derrière lui.

— Tu ne sembles pas bouleversé par la mort de tes camarades, dit Takeshi.

Musashi haussa les épaules.

— Des poux! Ça me grattait de le faire moi-même depuis quelque temps déjà. Des imbéciles qui ne gardent même pas leur arme à portée de main. Belle arme cette faucille, très astucieux.

— Je l’ai trouvée à Nagasaki, chez un étranger qui adore les ressorts. Tu aurais pu m’attaquer bien plus tôt.

— Oui, si j’avais voulu les sauver, mais je préfère le duel.

Musashi se voyait courir à la rencontre de son adversaire, dégainer pour lui trancher la gorge et passer sur sa gauche avant que le paysan n’ait le temps de lever sa lame. Le ronin inspira une dernière fois pour effacer ces images. N’anticipe pas, se morigéna-t-il. Il bloqua sa respiration et entama sa course.

Il vit son adversaire lever sa lame beaucoup trop tôt, puis expira en dégainant. Malgré l’obscurité, il vit une traînée de sang jaillir devant lui dans l’arc dessiné par son geste. Il se retourna avec souplesse et se remit en garde en croyant lever son sabre. Il fut d’abord surpris de voir son adversaire lui tournant le dos qui faisait encore quelque pas. Le ronin fut surtout stupéfait de ne pas voir son sabre devant lui. En baissant les yeux, il vit qu’à la place de sa main droite se tenait un moignon sanguinolent. Le sang imbibait son kimono et des giclures sortaient à intervalles réguliers. Il aperçut sa main encore fermement ancrée sur son katana qu’il n’avait pas eu le temps de sortir. Il lâcha son fourreau de la main gauche et pressa son poignet pour tenter d’arrêter l’hémorragie sans succès. Il défit sa ceinture tant bien que mal de sa main valide, laissant tomber son sabre à terre et fit un garrot maladroit. La perte de sang diminua, mais il dut poser un genou à terre alors que sa tête lui tournait et qu’il se sentait prêt à vomir.

— Musashi ! Quel surnom prétentieux, dit Takeshi. Tu as dû être bien content quand ils te l’ont donné.

Le mercenaire releva la tête et put regarder le katana de son adversaire. Celui-ci était bien plus grand que ce qu’il avait vu...

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